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        不是风。

        不是雨。

        不是宗严、之秋、法正的任何刀气。

        那是——

        刀在呼吸。

        孝直头皮炸开:「什麽……东西?」

        之秋一叶瞳孔一缩,声音乾哑:

        「……不,这不是东西。」

        宗严全身虽虚弱,仍强撑着坐起:

        「那是……

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